„Jilgi, du wirst heute einundzwanzig Jahr alt.“

„Das weiß ich.“

„Tja“, sagt Frau Kron und wieder „tja“, dann schweigt sie. Ihre blassen, vollen Lippen bewegen sich, zittern.

„Nu´red´schon, Mutter. „Frau Kron schweigt. Gilgi schiebt ungeduldig ihre langen, schmalen Füße unter der Bettdecke vor – sie könnte schon immer ihre Turnübung machen.

„Jilgi“! Frau Krons Stimme klingt hoch und troken, „du bist nämlich nicht unser Kind.“

Gilgi vergißt zu atmen.

„Was – hast – du – da – gesagt?“

„Du bist nicht unser Kind.“

„So!“ Gilgi begreift nicht ganz. Zehn Minuten später hat sie begriffen. „So“; macht sie noch einmal.

Immer schön fest auf den Füßen stehen, ja nicht wackeln. Wenn weiter nichts ist. Ihr Gesicht ist gleichmütig, sie reagiert nach innen.

„In zwanzig Minuten bin ich am Kaffetisch, Mutter.“

Frau Kron begreift, daß sie gehen soll. „Nimm´s dir nicht weiter zu Herzen, Kind.“

„Nein“, sagt Gilgi und macht die erste Rumpfbeuge. Frau Kron geht.

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