„Danke, Vater.“ Gilgi gibt Herrn Kron die Hand. Er sieht von der Zeitung auf.

„Laß´dir jut jehn. ihm neuen Jahr, Jilgi, bleib jesund und – denk´jaanich mehr an das, was dir Mutter eben jesaacht hat.“

„Tu´ich schon jetzt nicht mehr, Vater.“

„Na, denn is man jut.“

„Danke, Mutte.“ Gilgi küßt Frau Kron auf die Schläfe.

„Jefalln dir die Sache, Kind? Der Stoff ist dekatiert. Was sagste zu der Tasche?“

„Wunderschön, Mutter.“ Gilgi hält die Tasche in der Hand. Die Mutter guckt so ängstlich und erwartungsvoll, man muß noch was sagen, aber was, was, was? „Wunderschön, wirklich, wun...“ Die erwartet nun was, hat sich Sorgen gemacht, nun muß man was sagen, irgendwas mit Liebe und Gefühl, aber das geht doch nicht so auf Kommando, gerade weil´s erwartet wird, geht´s nicht, da schiebt sich ein Riegel vor, fester, immer fester ... „Ich – also – wunderschön, wirklich ... also, ich – bin so froh, Mutter – wirklich.“ Ufff, Gilgi sinkt auf den Stuhl. Wo andre Leute nur immer im richtigen Augenblick die richtigen Worte hernehmen mögen?

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