Gilgi läßt sich Maß nehmen. Brust, Taillenweite, Länge. Sie wird grauweiß wie das schmierige Handtuch neben dem Waschtisch, als die schrumplige Finger ihr an der Taille rumfummeln und übelriechender Atem ihr ins Gesicht weht.

Sie könnte gehen, aber sie will nicht. Sie unterhält sich mit Fräulein Täschler. Die freut sich, daß zu jemandem sprechen kann. Und sie wird ihren Vorteil haben, zwanzig Mark wird sie für das Kleid nehmen. Warum soll sie nicht mal Glück haben und´ne feine Kundschaft kriegen, ´ne solide? Sie wird Biesen aufs Jackchen nähen, das macht sich immer nett. Das Fräulein hat vorhin gesagt: keine Biesen – aber das gilt nicht, Biesen sind für sie eine Art Weltanschauung, davon läßt sie sich nicht so ohne weiteres abbringen.

Meidet den Kummer und meidet den Schmerz ... dann ist das Leben ... ich halte es hier nicht mehr aus – „Fräulein Täschler, wollense in der Wirtschaft an der Ecke nicht mit mir zu Abend essen? Wir unterhalten uns so gut, und ich hab´noch nicht Lust, nach Haus zu gehn.“

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